Catégorie : Egorynthe

Détours d’une vie…

16 novembre 2018 / Egorynthe

Une femme me parlait de Jean Genet, mais j’avoue ne pas être très intéressé par lui et n’irai pas, jusqu’à nouvel ordre, à la très chouette chanson de Babx (cf. ci-dessous), extrait du non moins bel album Cristal Automatique. Le jour où ma propre bite (enfin, propre, ça dépend où…

12 septembre 2018 / Carnets de voyage

Santiago du Chili, la capitale chilienne devient une ville de plus en plus invivable. Certes, le vélo se développe assez avec des pistes cyclables qui apparaissent mais l’architecture se dégrade. Les bâtiments de plus de 20 étages poussent partout, les uns collés aux autres, remplis de pauvres gens qui doivent…

9 août 2018 / Egorynthe

Tu sais, tu peux avoir cru que je me moquais de toi et des milieux alternatifs dans lesquels tu as choisi d’évoluer. Certes, les touristes spirituels qui essayent des choses tous les six mois, pourvu que ce soit nouveau, exotique et sans effort (même si ce sont des vieux trucs…

5 mars 2018 / Carnets de voyage

L’Europe a donné le meilleur de l’humanité à l’Amérique. L’Amérique l’a encore amélioré. [2014] * L’Europe a dégagé tout ce dont elle ne voulait plus en Amérique, tout ce qu’il y avait de fanatiques, de pauvres et de rusés dangereux. L’Amérique a sélectionné le meilleur du pire en les unissant dans…

14 octobre 2016 / Carnets de voyage

Pour ne rien te cacher, je ne suis pas allé directement à Romans-sur-Isère. Sur la route, après la Coucourde qui m’a encore fait rire, j’ai vu le nom “Privas”. Il y a vingt ans, une jeune-fille que j’ai aimée me parlait de cette ville, lorsque nous étions au milieu de…

9 juin 2016 / Carnets de voyage

Je la trouve belle car étrange et elle doit me trouver bizarre. Elle est assise à quelques mètres de moi, frontalement, et je n’ose la scruter longuement de la même façon. Je sens à nos regards qui se croisent sans l’assumer, que je suis aussi pour elle objet de curiosité.…

16 mai 2016 / Carnets de voyage

Alors le bus s’arrêtait. Les lumières se rallumaient quand je lisais Rayuela, m’enfonçant dans cette nuit que les dormeurs n’auront pas connue. La plupart des Boliviens roupillaient encore. (J’avais déjà remarqué ça dans le bus vers Salta : les Boliviens s’endorment au garde-à-vous et vas-y pour les réveiller !) Il…

14 février 2016 / Canciones en español

Et alors je me suis demandé ce que cela voulait dire de t’envoyer un message alors que je partais loin. Ça n’avait rien de courageux puisque je n’allais plus te revoir et n’aurais plus à croiser tes yeux. Comme dans un mauvais scénario de film policier où l’assassin révèle comment il a fait juste avant de mourir. Le courage, ce serait mettre les pieds dans le plat jusqu’au genoux et – plutôt que de te retrouver dans un hasard arrangé, à jouer à lutter contre d’autres prétendants dans des jeux de coqs qui ne grandissent personne – t’entrainant dans la dynamique de mon envie de te revoir, de te soutirer un rendez-vous – pour moi seul – en toute arrogance sans gêne, et de gérer l’attente en sentant minute après minute tout le poids de cette vanité – sentir se diluer son assurance comme le morceau de sucre dans le thé ­– y aller quand même sans montrer toute les éruptions souterraines en soi.

Mais. A quoi bon ? Même en réunissant un joli petit tas de ‘si’ jusqu’à en faire un joli château en Espagne, si jamais l’éblouissement que j’ai ressenti se convertissait en amour et que j’avais assez de talent pour te faire croire que je pourrais être un type à qui on peut confier sa vie et un peu de la prunelle de ses yeux, jamais, non jamais, je ne pourrais vivre dans une ville qui n’a pas un réseau métro capable de nous entrainer d’un univers à l’autre dans un grand ensemble urbain où se croisent lumières et génies de tous les horizons. Donc ta petite ville de C*, impossible. Si je dois revenir régulièrement par ici en famille, puisque mes grands-parents ne seront pas éternels et que je ne veux pas avoir l’impression d’être passé trop à côté d’eux, C* est pour moi une prison dorée. 1.

On ne laisse pas à une maman – comme tu l’es – pour seule issue possible d’une éventuelle ombre d’histoire, une promesse de venir la visiter quelques fois, tendrement, avec l’intensité des dernières fois, au gré des passages et en lui expliquant qu’ainsi la routine ne nous tuera pas et que nous aurons toujours des choses à nous dire.

20 décembre 2015 / Des mots

Suivie : une femme. Qui avait des oiseaux en vol noirs sur le haut du dos. Sans regarder la direction des rails. (Avoir bien vite fait de) Me tromper. Perdre dix minutes sur l’itinéraire de la raison. Que je n’avais pas (re)gagnée(s). Ne plus désirer d’autres routes que celles qui…

3 décembre 2015 / Egorynthe

G*, aujourd’hui c’est à toi que j’ai envie d’écrire. Pas la G* maman que j’ai revue lorsque nous avions passé la trentaine, mais cette G* de 17 ans que j’ai connue au lycée et qui était aussi belle que toi ; peut-être es-tu plus belle qu’elle, même, maintenant que tu as appris quelques techniques de femme pour mettre en valeur tes atouts et puis tu as su garder cette fraicheur de la jeunesse – ton rire inimitable et tonitruant dont tu ne dois jamais nous priver, ce serait un silence trop cruel – tout en rajoutant à la panoplie de la beauté quelques débuts de rides qui te donnent un air plus mûr.

Je suis dans un avion, un jour à remonter les heures entre Paris et Montréal où ma voisine de devant et moi-même regardons régulièrement les nuages qui se trouvent sous notre hublot respectif. Ne me demande rien sur Montréal, ce n’est qu’une étape imposée, ma route continuera encore. Demande-moi plutôt de te parler de cette jeune fille qui regarde avec moi et je te dirais alors qu’elle a un joli profil, un petit nez légèrement arqué et que je devine fin, des yeux dont l’océan s’inspire de la couleur, dont les cils sont si longs qu’ils semblent s’y tremper pour le peindre (ceci expliquerait cela) et une peau blanche et sage qui joue le contraste avec sa chevelure brune et folle. Il me semble que nous avons tous les deux envie de nous baigner, de sauter par dessus le hublot, elle lit le Canard Enchainé et doit s’intéresser à la politique comme nous alors lorsque nous apprenions un métier de citoyen qui m’aura personnellement vite lassé après quelque temps passé à jouer dans un parti politique. Il y a dans ses yeux le brillant qu’il y avait dans les tiens – il y est toujours, d’ailleurs, mais je le retrouve, naïf et doux, dans les siens, à l’aube de cette vie où j’aurais dû te suivre lorsque tu partis à London 1 et que je n’eus jamais l’audace de quitter celle que je devais quitter pour te rejoindre et vivre notre créativité sagement inconsciente sous la protection de tes rires. Peut-être aurais-je fini par me séparer de cette bourgeoise de gauche que tu es devenue, celle qui ne m’a pas plu les deux fois où nos routes ont eu un carrefour commun, trop sûre d’être membre du Parti du Bien, un rien arrogante, même si nous nous sommes retrouvés sur la même place, un soir où nous fûmes Charlie spontanément, avec des larmes dans les yeux et l’horreur aux tripes, la seule fois où nous avions une chance de nous retrouver, idiotement dans la rue, à ne servir à rien d’autre qu’au symbole, mais nous dire que nous avons été là. Peut-être. Tes deux enfants seraient aussi les miens. Nous leur aurions appris à être les meilleurs de nous deux, autant dans ce que nous avons de totalement confondu que de distinct. Je continue à penser qu’ils auraient tout eu pour être des enfants géniaux.